Nos conocimos hace unos años, aunque ya no me recuerda. Para él no fue tanta la impresión de nuestro encuentro como para mí.

El contexto propiciaba que me sentara en un rincón y le observara, mientras escuchaba perpleja sus picardías, las que solía dedicar a las mujeres que paseaban por la calle, acompañadas del rasgar de su guitarra. En ese momento no pude evitar pensar en Sabina.

Tras la escucha vino el análisis. ¿Por qué vivir en la calle?, ¿puede ser una elección personal libre?, ¿qué hace la sociedad cuando alguien decide no seguir sus caminos prefijados de vida normalizada?, ¿debe asumir el coste de los servicios orientados a mejorar/asistir su situación?, ¿por qué tenemos sentimientos negativos cuando nos piden dinero por la calle?, ¿qué piensan ellos de los “normales”?, ¿qué necesitan?, ¿cuál es el sentido y los límites de la labor del educador que trabaja en el ámbito de la exclusión social?.

¿Qué historia hay detrás de cada persona que vive en la calle?.

Desde aquí, mucha suerte.

El libro de un pícaro.

La realidad ha dado mucho de sí estos últimos meses… pasen y vean (se me acumulan las noticias de comentar).
Huelgas NO, busquemos formas de reivindicación alternativas, o curremos más animados

Blogs ciudadanos y el peligro de los comentarios

¿Cuatro Españas?

Vivienda barata y casas para todos

Amnistía Internacional vs Vaticano

“…pero en fin, tampoco lo podemos convertir en el gran problema mundial.”

Hay pocos placeres igualables a leer el periódico un sábado por la mañana mientras desayunas un café bien hecho en un bar con todo el día por delante. Personalmente no sé si esto es un placer en sí mismo o lo es precisamente por la dificultad de llevarlo a cabo. En cualquier caso, hoy no es/era sábado.

Sin mucho interés, aburrida y con muuuuucho sueño pasaba las hojas del Correo, ese diario tan leído aquí y que me gusta más bien entre poco y nada (otro tebeo). Portada… crascras… una página… crascrascrás… otra página… crascrascrás… pasas la otra página… crascrascrás… ¡Pero qué ven mis ojos! (sin duda, hay noticias que te despiertan, y no soy yo nadie haciendo onomatopeyas).

Titular: “EL GOBIERNO VASCO APRUEBA UN CURRÍCULUM QUE PRIMA EL EUSKERA Y LA AUTONOMÍA DE LOS CENTROS”

Todo eso y más era la hoja izquierda, en la derecha otro titular impactante: “EL RECTOR VE INSOSTENIBLE LA DUPLICIDAD DE CARRERAS EN EUSKERA Y CASTELLANO EN LA UPV”

Por hoy ya había tenido bastante, así que me dispuse a dejar el diario donde lo encontré, con tan mala fortuna que me di de bruces con el Deia de ayer, cuyo editorial remitía a esta entrevista.

“¿Por qué voy a tener que condenar yo el franquismo si hubo muchas familias que lo vivieron con naturalidad y normalidad?”. Jaime Mayor Oreja, eurodiputado.

Cuántas emociones juntas en un trozo de papel.

Foto:  Neely3d

Vaya, vaya… así que ésas tenemos… Leo y se me afilan los colmillos, salivo cual perrito de Pavlov y me froto las manos insistentemente… Los pueblos castellanos como destino de interés para quien tiene tela y quiere gastarla vacacionalmente… Importante demanda de segundas residencias en busca de paz, tranquilidad, contacto con la naturaleza… Interesante negocio sin duda…

Y desperté: ¡ah no, que yo no voy a tener casa en la puta vida! (pero soñar, de momento, sigue siendo gratis).

Tiro la piedra y escondo la mano:

no hace mucho que escuché a un personaje famoso (que no recuerdo ahora) contar esta situacion en un programa televisivo. Debía estar el hombre tomando unos potes/vinos en un bar de Castro Urdiales (Cantabria) cuando se le acercó un vasco que también estaba en la barra y le dijo: “¡está usted en Euskadi!”. El famosete parece que le respondió algo así como: “¿y qué?”.

 Foto: Kotoviski

Acabo de leer esto: Una colaboradora de la fiscal Carla Del Ponte revela que EEUU y Rusia pactaron no capturar a Karadzic.

Podemos creerla, o podemos no hacerlo. Podemos creer a los que digan que miente, o podemos no hacerlo. En cualquier caso, los datos con los que nos posicionaremos, vengan de donde vengan, podrán ser fácilmente manipulados.

¿Por qué no nos dicen de una vez que, ¡oh simples mortales!, debemos dedicarnos a sobrevivir en nuestro querido “estado de bienestar”, alegrándonos de vez en cuando por estar vivos con las mejillas sonrosadas, señal de buena salud?. Total, que nos digan lo que ya sabemos tampoco va a alterar sustancialmente nuestro ADN.

Tal vez seamos nosotros, a la vista de lo que ocurre y de lo que no sabemos que ocurre, los que debamos asumir que el cotarro lo manejan otros y que nuestro campo de acción e influencia es realmente limitado. Dóciles borriquitos ciegos en la noria…

Mientras se deciden a decírnoslo o no, sugiero que vayamos tomando posiciones.

Interesante debate el que se produjo hace unos días en Pásalo, el programa de ETB2 que ya recomendé en su día. Resulta que algunos médicos navarros parece que se aferran a la objeción de conciencia para negarse a practicar abortos dentro de la ley. Incluso se dijo que algunos farmacéuticos tampoco venden preservativos porque “no somos máquinas expendedoras”.

Me gusta hacer un ejercicio de empatía antes de posicionarme ante las cosas, ver lo que se siente en una y otra posición. Y a ello me puse.

La objeción de conciencia, como profesional, me parece interesante. Supongo que debe ser bastante duro llegar a casa, finalizada la jornada laboral, con la conciencia revuelta porque en tu trabajo has tenido que actuar en contra de tu ética. Tu profesión y tu persona en conflicto. Y por encima, la ley contraria a tu conciencia.

Por otro lado, si me pongo en el caso de una mujer embarazada que desea abortar según los supuestos legales (omitiré lo que opino de ellos) supongo que:

- en caso de que exista riesgo de que el niño nazca con “graves taras físicas o psíquicas”, si el médico se negara a realizar el aborto supongo que me quedaría pensativa, aunque esforzándome mucho podría llegar a comprenderlo.

- si lo que hay es un ” grave peligro para la vida o la salud física o psíquica de la embarazada”, la negativa médica me parecería bastante controvertida. Si la medicina sirve para mantener/recuperar la salud preservando con ello la vida, que un médico decida poner en peligro la mía…

- si mi embarazo resultase de una violación y el médico se negase a realizarme el aborto… le engancharía de la solapa y le diría que si él quiere tener hijitos del amor, me parece fabuloso, pero que no puede obligarme a tener un hijo de la violencia, el odio, el asco y el dolor.

Bueno, en realidad a las navarricas no las impiden abortar, sino que su servicio de salud las paga los gastos para que vayan a otras Comunidades Autónomas a hacerlo…. Sin comentarios.

PD: se me había olvidado poner estos links con algún dato más sobre el aborto en España, y un caso concreto en la Comunidad de Madrid y de Espe

Foto: Alberto Salguero

Si no fuera porque soy más bien del género soso, la noticia de esta semana sería sin duda el comienzo de la Aste Nagusia, entre ustedes y yo, la “semana grande” de la ciudad. ¿Qué la diferencia de otras fiestas? pues… no sé… veamos: hay borrachos (muchos), conciertos (chungos), comparsas (peñas), txosnas (sitios de bebercio)… Vaya, parece que hoy no encontraremos las siete diferencias de la viñeta.

Bueno sí, aquí tienen el Gargantúa. La primera vez que lo vi me dio una grima tremenda. Se trata de un tobogán que va por dentro de un señor-monstruo-muñeco, es decir, ves desaparecer a tus hijos por la boca de un gigante con ropa tradicional, y luego los ves aparecer por donde el cuerpo se deshace de todo lo que no quiere. Y encima los niños se lo pasan pipa. ¡Ah!, y también tienen a Mari Jaia (Mari Fiesta), que es un muñeco sobre el que no haré ningún comentario si no es en presencia de mi abogado.

Pero estas fiestas van a ser especiales (espero). Dios o el Ayuntamiento ha escuchado mis plegarias, y pasó lo que tenía que pasar con los dichosos megáfonos. Hacía tiempo que una noticia no me hacía tan feliz. Pero ahora tengo sentimientos contradictorios hacia el señor alcalde. Por un lado, sigo pensando que se escabulló vilmente de mis preguntas en un encuentro virtual. Por otro lado… está lo de los megáfonos, y también eso que le oí decir hace unos días sobre el tema de los trapitos, que si por él fuera, quitaría todas las banderas porque sólo sirven para separar (aquí).

Nada que añadir.

Foto: I.R. Annie IP.

Buscando la noticia de la semana, me encontré con ésta. No sé si durante las últimas semanas ha llegado mucha gente en barquichuelos desde África, pero la foto me parece un buen punto desde el que reflexionar. Cuando la vi, no pude evitar pensar en aquella vez que fui a Italia en bus (otro día os cuento el porqué).

El señor autobusero paró en Barcelona, donde había que hacer transbordo. Las instrucciones, o más bien la escasa vocalización al darlas, provocaron que los españoles sentados en las primeras filas comenzáramos a discutir sobre si el autobús que iba a Milán era el numero 1, si el que iba a Nápoles era el tercero aparcado por la derecha… Pensé que si nosotros no nos aclarábamos, los extranjeros, que eran bastantes, tendrían que flipar.

Después de un rato largo de andar maleta arriba maleta abajo entre decenas de autocares, decidí meter todo el equipaje en uno de ellos y listo. Y si no me lleva a mi destino, pues nada, el único problema es que llevo poco dinero, pero bueno, ya se me ocurrirá algo si aparezco en otra ciudad… Todo esto estaba rumiando cuando se me acercaron dos chicos negros con quienes había compartido viaje hasta ese momento. En el bonito lenguaje universal de los gestos estuvimos debatiendo sobre cuál era el número de su coche, cuál es el mío, tú a dónde vas… Muy majos los chiguitos, incluso quisieron ayudarme a llevar las maletas a otro bus que ya tocaba la bocina impaciente previa a su salida, pero finalmente pude convencerles de que aunque fuéramos a sitios diferentes, seguiríamos el viaje juntos, y con éstas, nos montamos otra vez (yo jurando en arameo por no haber estudiado idiomas con la constancia debida).

Supongo que desperté por el frío, que ya era noche cerrada. El autobús se paró, y alguien empezó a decir que eran los gendarmes. Cuando una es empanada por naturaleza, no se entera de nada, pero si encima acaba de despertarse… Subieron unos señores vestidos de policías y empezaron a pedir la documentación. Al ver que todo el mundo sacaba el pasaporte comencé a sudar. Yo sabía que algo se me olvidaba, pero no caí en la cuenta de que era hacerme el dichoso librito con foto. Llegaron a mi sitio, temblorosamente tendí mi DNI, miraron la foto y me arrepentí de no haber puesto una actualizada. Me lo devolvieron y me sentí feliz de ser europea. Los señores gendarmes fueron uno a uno por todos los asientos. Hubo discusión con los chicos africanos de atrás, los que me quisieron ayudar en Barcelona. Al parecer no tenían papeles y bueno… les hicieron coger sus cosas y bajar del bus.

Creo que no olvidaré esa imagen. Una suerte de frontera tipo peaje de autopista, sin casas alrededor, y dos chicos allí plantados, con su bolsa de viaje, en medio de la noche y del frío, es decir, en medio de la nada. Algún pasajero preguntó qué les iba a pasar, pero nadie contestó.

Blog de Boris Hoppek, en www.graficacolectiva.org, en www.iguapop.net, más imágenes

Vamos a empezar la semana bien. Nada de micro-repasos a la sección semanal de sucesos, nada de noticias extrañas a cada cual peor…. Hoy no, hoy toca apuesta.

Sí, señores. Vayan poniendo sobre el tapete los objetos de valor que nos jugaremos a que termina la exposición de Le Corbusier en el Reina Sofía, y no he ido.

Lo dudo, pero por si hay alguien que se acaba de enterar, recuerden (ustedes que tienen buena memoria) que tenemos de plazo hasta el día 3 de septiembre para poder ver parte de la obra menos conocida de este señor, es decir, lo que no es arquitectura: pintura, escultura, muebles…

PD: por si a alguien le suena pero no ha caído aún, aquí dejo unas foticos de su obra más popular, y de mi sillón favorito (en color blanco es un regalo perfecto ^^).

Llevamos dos semanas sin noticias noticiosas en este blog, así que hoy haremos sesión vermú y luego verbena.

A estas alturas supongo que casi todos hemos pasado, incluso repetido, por un Dönner Kebab. Reconozco que los bocatas esos son muy de mi gusto, al menos hasta que me pongo a pensar dónde se harán, cómo, con qué… Luego lees en el diario esto, y empiezas a inclinarte por el Telepizza, hasta que descubres lo que cobran los chavalillos, o alguien que trabaja allí te comenta procedimientos, y decides hacerte del Bocatta. En realidad es una cadena, nunca debimos salir de los guisos maternos, pero bueno, en su momento nos emperramos en independizarnos y ahora… apechuguemos con las consecuencias. Por cierto, el tipo que sale en la foto juraría que es el del kebab de mi barrio :S.

Intuyo que más popular fue la noticia del grfgrgjhf chico que se llevó a su nene a los Sanfermines, y ya puestos, le dejó que viera los toros muy de cerca, y como somos así y no de otra manera ha sido incluso homenajeado. Seguí la noticia en varias televisiones y en casi todas pude ver la misma actitud de presentadores y tertulianos: primero ponían verde al padre y, tras el reportaje o entrevista, se posicionaban de una manera más abierta, como si la situación fuera un poco ambigua o incluso entendible… bueno, tampoco es para tanto… al niño le haría ilusión… Si bien es cierto que el menor no estuvo corriendo el encierro como todos nos imaginamos al leer la noticia por primera vez, no es menos cierto que se puso en riesgo la vida de un niño, y lo hizo su padre, para más inri. Vamos, que no veo yo la ambigüedad por ningún lado.

Por relacionar ambas noticias, el niño en vez de en el encierro podría haber estado en un kebab, aunque como son a una hora en la que aún muchos no nos hemos levantado, supongo que no estarían abiertos. Y en caso de que lo estuvieran, ir allí supondría, además de un plausible riesgo para su salud (me niego a detallar la relación kebab-señor Roca), sería colaborar con la explotación laboral de personas inmigrantes. ¿Tenemos conclusión?

Esta semana prometo intentar buscar una noticia un poco más alegre.

Foto: Kokoo